Вчера взялся читать Булгакова "Записки юного врача".
Епть. Давно, а может никогда, книги не оказывали на меня такого воздействия. Физического, блин!
(дополнительные сведения - я не смотрю фильмы ужасов про мясо-кишки-распидорасило-в-подробностях от того, что у меня начинает всё болеееть!!! я не боюсь ни кишок, ни трупов, но видя отрезанную руку у меня начинает ныть рука и тянуть все сухожилия! фу!)
Ну так вот... наверно, если замерять мои показатели пульса, давления, ещё чего-ниб пока я читал, там получилась бы жесть... Чувствовал я себя крайне гадко, а остановиться не мог!!! Оно затягивает!
Но последующие части произведения оказались более мирными...
В очередной раз похоронил в себе, погибшего при рождении наследственного врача...

Заскучал по бабушке, которую никогда не видел...
Которая была директором аптеке в далёком селе, в далёкой Сибири.